Compota de Laranjas Pêra

[Rubem Alves]

2011-09-04T13:30:00.001-07:00

A alma é uma borboleta... há um instante em que uma voz nos diz que chegou o momento de uma grande metamorfose...

Yuri Andersen, jONes e eterno BOZO , FELIZ ANIVERSÁRIO, amigo querido...

2011-07-13T07:41:00.000-07:00

2011-07-13T07:39:00.001-07:00

2011-07-13T07:38:00.001-07:00

Onde você estiver, não se esqueça de mim
Com quem você estiver não se esqueça de mim
Eu quero apenas estar no seu pensamento
Por um momento pensar que você pensa em mim
Onde você estiver, não se esqueça de mim
Mesmo que exista outro amor que te faça feliz
Se resta, em sua lembrança, um pouco do muito que eu te quis
Onde você estiver, não se esqueça de mim
Eu quero apenas estar no seu pensamento
Por um momento pensar que você pensa em mim
Onde você estiver, não se esqueça de mim
Quando você se lembrar não se esqueça que eu
Que eu não consigo apagar você da minha vida
Onde você estiver não se esqueça de mim

_ Minha caixinha de guardar humores, Maria da Graça! _

2011-05-14T11:25:00.000-07:00

Paulo Mendes Campos

2011-05-14T11:16:00.001-07:00

Para Maria da Graça

Quando ela chegou à idade avançada de 15 anos eu lhe dei de presente o livro Alice no País das Maravilhas.

Este livro é doido, Maria. Isto é: o sentido dele está em ti. Escuta: se não descobrires um sentido na loucura acabarás louca. Aprende, pois, logo de saída para a grande vida, a ler este livro como um simples manual do sentido evidente de todas as coisas, inclusive as loucuras. Aprende isso a teu modo, pois te dou apenas umas poucas chaves entre milhares que abrem as portas da realidade. A realidade, Maria, é louca.

Nem o papa, ninguém no mundo, pode responder sem pestanejar à pergunta que Alice faz à gatinha: "Fala a verdade, Dinah, já comeste um morcego"?

Não te espantes quando o mundo amanhecer irreconhecível. Para melhor ou pior, isso acontece muitas vezes por ano. "Quem sou eu no mundo?" Essa indagação perplexa é o lugar-comum de cada história de gente. Quantas vezes mais decifrares essa charada, tão entranhada em ti mesma como os teus ossos, mais forte ficarás. Não importa qual seja a resposta; o importante é dar ou inventar uma resposta. Ainda que seja mentira.

A sozinhez (esquece esta palavra que inventei agora sem querer) é inevitável. Foi o que Alice falou no fundo do poço: "Estou tão cansada de estar aqui sozinha!" O importante é que ela conseguiu sair de lá, abrindo a porta. "A porta do poço!". Só as criaturas humanas, nem mesmo os grandes macacos e os cães amestrados, conseguem abrir uma porta bem fechada e vice-versa, isto é, fechar uma porta bem aberta.

Somos todos tão bobos, Maria. Praticamos uma ação trivial, e tens a presunção petulante de esperar dela grandes conseqüências.

Quando Alice comeu o bolo, e não cresceu de tamanho, ficou no maior dos espantos. Apesar de ser isso o que acontece geralmente às pessoas que comem bolo.

Maria, há uma sabedoria social ou de bolos; nem toda sabedoria tem de ser séria ou profunda.

A gente vive errando em relação ao próximo e o jeito é pedir desculpas sete vezes por dia: "Oh, I beg your pardon!" Pois viver é falar de acordo em casa de enforcado. Por isso te digo para a tua sabedoria de bolso: se gostas de gato, experimenta o ponto de vista do rato. Foi o que o rato perguntou à Alice: "Gostaria de gatos se fosse eu?"

Os homens vivem apostando corrida, Maria. Nos escritórios, nos negócios, na política, nacional e internacional, nos clubes, nos bares, nas artes, na literatura, até amigos, até irmãos, até marido e mulher, até namorados, todos vivem apostando corrida. São competições tão confusas, tão cheias de truques, tão desnecessárias, tão fingindo que não é, tão ridículas muitas vezes, por caminhos tão escondidos, que, quando os corredores chegam exausto a um ponto, costumam perguntar: "A corrida terminou! Mas quem ganhou?" É bobice, Maria da Graça, disputar uma corrida se a gente não conseguirá saber quem venceu. Para o bolso: se tiveres de ir a algum lugar, não te preocupes com a vaidade fatigante de ser a primeira a chegar. Se chegares sempre onde quiseres, ganhaste.

Disse o ratinho: "Minha história é longa e triste!" Ouvirás isso milhares de vezes. Como ouvirás a terrível variante: "Minha vida daria um romance." Ora, como todas as vidas vividas até o fim são longas e tristes, e como todas as vidas dariam romances, pois um romance é só o jeito de contar uma vida, foge, polida mas energicamente, dos homens e das mulheres que suspiram e dizem: "Minha vida daria um romance!" Sobretudo dos homens. Uns chatos irremediáveis, Maria.

Os milagres sempre acontecem na vida de cada um e na vida de todos. Mas, ao contrário do que se pensa, os melhores e mais fundos milagres não acontecem de repente, mas devagar, muito devagar. Quero dizer o seguinte: a palavra depressão cairá de moda mais cedo ou mais tarde. Como talvez seja mais tarde, prepara-te para a visita do monstro, e não te desesperes ao triste pensamento de Alice: "Devo estar diminuindo de novo". Em algum lugar há cogumelos que nos fazem crecer novamente.

E escuta está parábola perfeita: Alice tinha diminuíndo tanto de tamanho que tomou um camundongo por um hipopótamo. Isso acontece muito, Mariazinha. Mas não sejamos ingênuos, pois o contrário também acontece. E é um outro escritor inglês que nos fala mais ou menos assim: o camundongo que expulsamos ontem passou a ser hoje um terrível rinoceronte. É isso mesmo. A alma da gente é uma máquina complicada que produz durante a vida toda uma quantidade imensa de camundongos. O jeito é rir no caso da primeira confusão e ficar bem-disposto para enfrentar o rinoceronte que entrou em nosso domínio disfarçado de camundongo. Mas como tomar o pequeno por grande e o grande por queno é sempre meio cômico, nunca devemos perder o bom humor. Toda pessoa deve ter três caixas para guardar humor: uma caixa grande para o humor mais ou menos barato que a gente gasta na rua com os outros; uma caixa médica para o humor que a gente precisa ter quando está sozinho, para perdoares a ti mesma, para rires de ti mesma; por fim, uma caixa preciosa, muito escondida, para as grandes ocasiões. Chamo de grandes ocasiões os momentos perigosos em que estamos cheios de sofrimento ou de vaidade, em que sofremos a tentação de achar que fracassamos ou triunfamos, em que nos sentimos umas drogas ou muito bacanas. Cuidado, Maria, com as grandes ocasiões.

Por fim, mais uma palavra de bolso: às vezes uma pessoa se abandona de tal forma ao sofrimento, com uma tal complacência, que tem medo de não poder sair de lá. A dor também tem o seu feitiço, e este se vira contra o enfeitiçado. Por isso Alice, depois de ter chorado um um lago, pensava: "Agora serei castigada, afogando-me em minhas próprias lágrimas".

Conclusão: a própria dor tem a sua medida. É feio, é imodesto, é vão, é perigoso ultrapassar a fronteira de nossa dor, Maria da Graça.

2011-05-14T11:11:00.001-07:00

Postando com atraso de 7 anos e...antecipando outros 46. VOU_ME aos 86, expliCITANDO!

2011-04-09T12:50:00.000-07:00

Escrevinhei no dia do meu aniversário de 40 anos, achei tragédia demais, era muito jovem,(SICão), pouco juízo e muito palavrório sem noção, guardei pra quando minha maturidade chegasse.

Como ousas fazer 86 anos? Quem pensas ser? Como ousas, como ousas? Dize-me! Pois que seja condenada, não mereces absolvição. Te calas? O tribunal te exige palavras e nos dá somente o teu silêncio? Digas, é uma ordem, como em meio a tanta dor, tanta morte, chegastes até aqui. A peste e a fome não te alcançaram, fugiram amendrontadas de ti! Muitos caíram a tua direita e só tu maldita wicca, isso, só podes ser uma bruxa, sobrevivestes, pois que seja, como quiseres, teu orgulho de nada te serves,que seja, que sejas jogada num calabouço até tua hora derradeira.

O fogo que me consumia fez uma combinação com ar e virou vento , pairei sobre a terra em partículas minúsculas a que dão o nome pó. Lembrei-me de águias e falcões e tentei voar como ... Tentativa vã, a verdade era que eu não voava, eu ia, altitude e velocidade permanentes... Impulsionada por uma ordem que mesmo que eu quisesse e pudesse não ousaria desobedecer... medo, solidão, uma “asa” pó no chão, uma “asa” pó no céu, eu era algo no universo sem estar sendo. O que é o pó que eu havia me transformado?

Hoje posso dizer que entendo como um membro amputado continua a viver por um tempo no corpo que lhe serviu de moradia. O cansaço, a dor, a desesperança tomou conta de mim, toda eu era uma dor que não explico, palavras de pos vida é pó, e pó sente diferente.

Adormeci como se estivesse embriagada, confusos sonhos, uma terra diferente, um povo diferente do meu...

Acordei, tenho fome. Meu estômago cobra , como pode? Pó!

Começou a chover, esqueci a fome do corpo que não mais existia, me sentia suja precisava me banhar, desci, a força que não se explica mais uma vez...

Num quase país chamado Brasil.

Cheiro bom nunca antes sentido, pareceu-me um dia de chuva após longa seca. Meu sonho, Deus! Voltei á terra que chove acima dela, é verão e verde, a terra aquece, tenho braços e pernas, quero sair daqui. Cavo a luz, cavo o ar.

Estou numa espreguiçadeira numa tarde de um domingo cheio de luz olhando o mar, Copacabana , me disseram tempos depois... uma preguiça, um torpor... não sou mais pó, sou o que nunca supus, deixei-me em paz... tentando germinar, estou pronta...

And she fights for her life

2011-04-05T06:37:00.000-07:00

Oração _ Antônio Maria_

2011-04-03T19:03:00.000-07:00

"Rosinha Desossée, me tire desse quarto de hotel e de todas as coisas que entram pela janela; me leve para longe das palmeiras, mais longe e perto das coisas mais macias; me faça esquecer (depressa) os homens ruins — isto é: os que gostam de cebola crua; me ensine, Rosinha Desossée, tudo o que eu não aprendi: a cortar com a mão direita, a usar anel, a tocar piano, a desenhar uma árvore e valsar; e me lembre do que eu esqueci — raiz quadrada, (as mais ordinárias), frações, latim, geofísica e "Navio Negreiro", de Castro Alves; depois, me dê, pelo bem dos seus filhinhos, aquilo que eu não tenho há quase um ano, carinho — de um jeito que eu não sei dizer como é, mas que há, por aí ou, pelo menos, já houve; destelhe a casa, deixe a noite entrar e, juntos, vamos nos resfriar; espirre de lá, que eu espirro de cá... agora, cada um com a sua bombinha, inalação, inalação; lado a lado, sentemos, os dois de perfil para o ventilador; minhas mãos e as suas não são de ninguém, entendido?; se interesse por mim e pergunte o que eu sei, que eu quero exclamar, no mais puro francês: "oh!"..."comment allez vous"? (...) de um jeito ou de outro, me tire daqui, pra Pérsia, Sibéria, pro Clube da Chave, pra Marte, Inglaterra, sem couvert, sem couvert; está vendo o retrato dos meus 20 anos? de lá para cá, cansaço, pé chato, gordura, calvície fizeram de mim essa coisa ansiosa, insegura e com sono, que pede a você, no auge do manso: você, Desossée, não saia esta noite e fique, ao meu lado, esperando que o sono me tome e me mate, me salve e me leve, por amor ao teu andar, assim seja..."

ROUBEI SUA SENHA (MUAWHAHAHAHAHA)

2011-04-03T09:31:00.000-07:00

AQUI ESTÁ MINHA PERFEITA CONTRIBUIÇÃO PARA O SEU BLOG...

Ass: Gabriel Navarro \o/

Le Sacre Du Printemps

2011-04-02T12:44:00.000-07:00

Eu viveria de bom grado até os cem anos com todos os meus sentidos intactos. Não temo a morte, nunca temi. Tenho outros medos. Temo os meus olhos que já não são os mesmos de outrora, as cores se embassam na medida certa do envelhecer da minha retina já tão cansada.

Temo não mais ouvir a música das esferas, tão simples era antes... olhava o céu em noite de estrelas e imaginava os planetas se movendo na perfeita sincronia do universo. A perfeição que eu via era tanta que dela surgia sons que eu com o coração enamorado transformava em sinfonia.

Temo não sentir o sabor real das frutas... a maça sem crek, a jabuticaba sem ploqt- nhoc, e a polpa da manga na língua? O caldo prazeroso a me escorrer pelo queixo manchando minha blusa branca com uma estampa do arco-íris no meio.

Temo tocar uma gravura de Matisse, um velho livro que guardo, presente de meus quinze anos. Meus dedos sentiriam a textura como se eu tivesse tocando o original? Dedos que sabem tocar como os meus, choram. Isso, choram, a emoção que vem da alma é a lágrima vertida em suor que não macula a obra tocada

Começou a chover, parei uns minutos e fui até a janela. O cheiro da chuva mesmo caindo no asfalto pra mim é terra molhada - outra coisa do toque me veio agora- um campo imenso, com muitas arvores, bois, vacas, carneiros... uma chuva amiga e eu sem sapatos. É preciso dizer algo mais?

Senhor meu Deus, tira o meu pão, mas me deixa o cheiro do trigo.
Senhor meus Deus, arranca os meus olhos, mas não me deixa esquecer as cores do nascer e do por do sol
Senhor meu Deus, amputa meus dedos, mas me deixa a palma das mãos pra eu sentir nem que por um segundo um rosto querido entre elas.
Senhor meu Deus, tira de mim o gosto do inútil da vida, mas me deixa saborear as frutas do seu pomar.
Senhor meu Deus, tranca meus ouvidos, mas não me tira a sua voz, porque só assim eu sentiria o mundo da minha antiga primavera.

Que assim seja, amém!

2011-01-27T14:53:00.001-08:00

Texto de Carlos Drummond de Andrade

2011-01-27T14:51:00.000-08:00

"Som sobre tom"

Abro a janela, e em minha paróquia não visitada por sabiás, um sabiá está cantando. O ouvido não se enganou, e é fácil de explicar. Nesta manhã, um sabiá múltiplo e comemorativo gorjeia em cada árvore de cada bairro do Rio, da Tijuca ao Leblon, pela chegada dos cinquenta anos do sabiá-mor, vulgo Tom Jobim.

O pássaro desenvolve um canto geral, em nome das aves amadas por Tom, inclusive o matita-perê, que não nasceu lá muito melodioso, e o jereba, ou urubu de cabeça vermelha, do qual obviamente não se exigem primores vocais. E sua ária festiva é justa homenagem da natureza ao compositor que soube captar para nós, entre canções de amor sofrido ou exultante, a palpitação, o lirismo surdo, o secreto recado das águas de março, das madeiras e lejes que compõem o mais antigo cenário de vida. Cenário que vamos destruindo metodicamente, em vez de preservá-lo e restaurá-lo como opção para o triste viver urbano a que nos condenamos por inclinação suicida.

Porque Tom é isso aí: o vibrátil rapaz da cidade, que leva para Ipanema e leblon uma alma ressoante de rumores da floresta, perto da qual ele nasceu. Se ama o papo no bar, com amigos ("a cerveja locupleta os vazios da alma", diz ele), será por invencível delicadeza, que ainda agora o fez declarar a Cristina Lira: "Eu só tenho feito gostar das pessoas". E reconhecendo que "as conversas de bar procuram o longo caminho do equívoco", um dia propôs a um amigo distante "estabelecer sesmarias aéreas" de sociedade com ele. Tom sabe voar sobre miudezas e convencionalismos que atrapalham a verdadeira comunicação, sob aparência de estimulá-la.

Se vai aos Estados Unidos, para gravar sua música em nível técnico mais apurado, até nisto segue política de pássaro, que emigra na hora sazonal e volta religiosamente ao habitat na hora certa. E ao voltar, continua tão brasileiro quanto era ao sair, que isso é raiz e sobrenome dele: Antônio Carlos Brasileiro de Almeida Jobim, nos papéis civis. De resto, incriminá-lo de americanização, a mim parece inverter o sentido das coisas. Tom leva para a América do Norte uma límpida, sensível imagem brasileira, que lá nos faz menos desconhecidos e até amados por quem distingue, através da música, o temperamento nacional de que ela resulta. (Exportação cultural, que corresponde ao nosso interesse econômico.)

Esse generoso, espontaneo ser urbano-silvestre que é o maestro Jobim representa muita coisa mais do que uma sensibilidade pequeno-burguesa que modula crônicas de amor para consumo da classe média, a que logo adere uma suposta classe alta. É antes um criador musical que concentra o espírito do Brasil antigo, situando-o na atualidade sob condições novas. Estabelece uma continuidade emocional em formas tão cristalinas que sentimos, graças ao seu talento, a novidade dos estados permanentes de alegria, tristeza e cisma, vividos pela nossa gente, à margem de estilos e modas. Um Nazaré e um Tom dispensam colocação didática na história da música brasileira. E em Tom esse sentir brasileiro é também um sentir dos ventos, das ramagens, dos seixos, das vozes de passarinhos, que não são cariocas nem fluminenses, é a "geologia moral" do Brasil, que procuramos esquecer mas subsiste como explicação maior da gente.

Tom Jobim, deputado eleito pelos sabiás, canários e curiós para falar, não aos povos da Zona Sul, mas a toda criatura capaz de ouvir e de entender pássaros, trazendo-nos uma interpretação melódica da vida. Isso que ele faz tão bem, cativando a todos. Ou a quase todos, pois seria vão esperar que os amantes do barulho erguido à categoria de música estimassem o antibarulho, o refinamento do som organizado em fonte de prazer estético e explicação do homem por si mesmo. O som de Tom, o som que uma fada (iara, sereia, camena?) lhe deu há 50 anos, presente das matas da Tijuca ao futuro morador do Leblon, ao mais despreocupado dos mestres, e por isso também o mestre que é mais agradável reverenciar.

Salve, Tom, em claro e meigo Tom!

_ CApinAn _

2010-08-07T10:44:00.000-07:00

PoEsia PuRa

2010-08-07T10:40:00.000-07:00

Se esta é a busca da noite enquanto noite,

A busca intensa que nada perturba,

Nego a sensibilidade, pois ela acrescenta.

Nego a compreensão, pois ela já tem noções

E pode perturbar a flor pelo conhecer do homem.

Hoje não relaciono, não comprometo.

Quero a coisa em seu íntimo mais grave

Quero a coisa, essencialmente a coisa,

A coisa metafísica, para provar a impossibilidade.

2010-06-04T12:14:00.000-07:00

_de propósito Rústica_

2010-05-27T09:40:00.003-07:00

Rústica _ Paula Toller_

2010-05-27T09:38:00.000-07:00

Sonhei que era uma rosa
Feminil e delicada
Acordei viril,
Musculosa e inadequada

Sonhei que era uma voz
A propor belas falas
Não a rudez que tolhe
Em prosa que não calha

No andar
No pensar
No amar
Um eterno mal estar
Pra quê fui o amor inventar

Sou aquela que se entrosa
Com todos os meninos
Vigorosa e desprendida
Nas bandas da vida

Países não me explicam
Parentes não me abrigam
Poetas me perfuram
E palavras me penetram

No andar
No olhar
No tocar
Um eterno desejar
Pra quê fui o amor revirar

No feminino tímida
No masculino íntima
Sou de improviso lúbrica
De propósito rústica.

_Ingmar Bergman _

2010-05-04T17:25:00.001-07:00

_Persona_

2010-05-04T17:19:00.000-07:00

" Pensa que não entendo? O inútil sonho de ser. Não parecer, mas ser. Estar alerta em todos os momentos. A luta: o que você é com os outros e o que você realmente é. Um sentimento de vertigem e a constante fome de finalmente ser exposta. Ser vista por dentro, cortada, até mesmo eliminada. Cada tom de voz, uma mentira. Cada gesto, falso.Cada sorriso, uma careta.Cometer suicídio? Nem pensar.Você não faz coisas desse gênero. Mas pode se recusar a se mover e ficar em silêncio. Então, pelo menos, não está mentindo. Você pode se fechar, se fechar para o mundo. Então não tem que interpretar papéis, fazer caras, gestos falsos… Acreditaria que sim, mas a realidade é diabólica (…). "

..." Eu não morri,dormi, acordei no depois..."

2010-03-20T16:22:00.000-07:00

"Sacrifiquei o ontem pelo meu agora,
Quebrei os ponteiros danifiquei as horas.
Reneguei o tempo, não era inteiro,
Fiz-me em segundos, fracionei -me..."

" Chuva"

2010-03-14T19:13:00.000-07:00

Águ[ardente],
quando em dias tristes queima as entranhas da gente.
Águ[arada],
prepara o útero terra para abrigar a semente.
Águ[abençoada],
Iansã , Iemanjá e Iara.

Águas doces e fugidias de um braço de rio,
Águas brancas que se cansaram do estio.

"E lá fora a vida rola num filme sem rePLAY"...

2010-03-14T10:16:00.000-07:00

Reclamo de tudo desde criança.
Do medo do velho do saco
Do skate quebrado
Dos trabalhos da escola
Da pipa fisgada pelo adversário
Da chuva que me obrigou a ficar em casa
Do vizinho que seqüestrou minha bola
Do menino que não me queria
Do menino que eu podia e não via
Da caixa de brinquedos sempre desorganizada
Do gol contra feito na pelada
Do joelho ralado
Do chiclete que perdia o gosto rápido
Do vestidinho rosa de barbie
Das tranças apertadas
Do sapato de boneca e da meia de pompom que incomodava
Da excursão da escola que não houve
Do professor de matemática e da nota que ele me dava
Da diretora que me suspendeu das aulas, eu não me achei culpada
Do castigo de duas semanas sem sair de casa
Da hora certa pra dormir não sem antes fazer chichi
Dos legumes e verduras que era obrigada engolir
Do chato do meu pai, da chata da minha mãe
Da mesada não dada por falta, eles diziam, de merecer pra ter
Do dente de leite que caiu e da vergonha de sorrir.
Reclamei de tudo.
De um tudo que me apoquentava
De um tudo que me assustava
De um tudo que irritava.
Reclamei, reclamei em tom baixo,suave .
Doces reclamações do meu ontem.
Hoje declamo
Como é amargo o crescer... reclamo!

" E meu coração embora..."

2010-03-10T16:44:00.000-08:00

Eu,que de tanto amor te tenho te desenho,
Traço os traços de Minas Gerais.
Eu,que de tanto amor te tenho te conduzo,
Te deixo na estação, te vejo partir.
Finjo que não lembro mais de teu rosto,
E fica na retina um meio que desgosto.
O trem apita longe,eu de costas,de frente não fico,
O trem pra mim virou coisa

" O amor que acende a lua " RUBENS ALVES

2010-03-10T16:34:00.000-08:00

(...) " Dormi com o livro entre os braços acalentada por Rubens Alves. Pela manhã, logo no alvorecer ele me disse: levanta preguiçosa,vá até tua cozinha e pegue um café, anda, te avia,leia a página 59. (...) Depois de horas de “conversação” cheguei a conclusão: melhor ser pipoca que milho.O milho contém a pipoca e a pipoca salva o milho”..."

O SAXofone

2010-03-10T16:30:00.000-08:00

O SAX saqueia meu pulmão, leva meu ar de dor,pesado.
O SAX cria-dor em dó menor.
O SAX JAZZ era em sons de lá.
O SAX BLUES em MIm
O SAX em SOL polar, apagado,
O SAX sem voz,calado,
O SAXofone.

Amo

2010-02-27T05:14:00.000-08:00

“Amo,

a incoerência de um rabisco gente,

o tempo que me afeta,

a risada estridente,

a acidez do limão que trava a boca,

a síndica do prédio que é louca.

Amo,

sobretudo minha partida,

a festa da despedida,

a lágrima reduzida,

a mala que ficou perdida,

a turbulência do vôo.

Amo,

a veia que me salta,

o sangue que me jorra,

o tecido de mal gosto que me cobre,

a raiva que me sobe,

a ternura que me invade quando o alvo é revelia,

o vento que não namora, me fustiga e arrepia.

Amo,

o vício, meu ofício,

o corte no supercílio,

a saída abrupta do ovo,

a entidade corvo que em mim habita,

a língua que fere e corta salgando a saliva,

o banquete que promovo, sem comensais e comida.

Amo,

O que não foi dito,

o arrependido,

o que foi renegado,o atrevido.

Amo,

de soslaio, por meio,

quando caio livre ,o abismo,

o que é posto como fracasso na vida.

Amo,

sem medir e sem medida,

o que o mundo diz maldito ,

a fobia, a pressa e a preguiça.

Amo,

a agonia,

a angústia, o ar que falta,

o morrer por apoplexia,

amo”

Lacrimosa dies illa.

2010-02-21T15:45:00.000-08:00

Meu avô era além de um luthier,mas quando lhe perguntavam a profissão não titubeava,respondia: sou marceneiro. Em sua oficina entremeando violões e cavaquinhos fabricava também caixões.Que arrepio,o som e o silêncio construídos com as mesmas ferramentas, e, pelas mesmas mãos!?

O pouco que sei de história da música sei por aqui lendo alguma coisa ou outra por mera curiosidade. E esta mesma curiosidade me fez ler: MÚSICA é a combinação do som e do silêncio (...)

Joannes Chrysostomus Wolfgangus Theophilus Mozart -Requiem- Um dos mais sublimes exemplos de “cumplicidade” silêncio e som, ouçam! Apurem os ouvidos de ouvir estrelas, apurem!Ouçam o bailar dos corpos celestes, apreendam a música das esferas.

Ele não terminou,decidiu (quis mesmo) ir antes, deixou em anotações o destino dessa beleza a outros, e o dele a Deus.

Na minha pequenez perguntei: como teria ficado se ele tivesse terminado? E, de súbito, a resposta/pergunta: quem disse a você que ele não a terminou?

Paro por aqui, LACRIMOSA.

O parto de uma estrela, o nascimento do belo por uma outra grandeza.

"Sinto-me obrigado a deixar transbordar de todos os lados as ondas de harmonia provenientes do foco da inspiração. Procuro acompanhá-las e delas me apodero apaixonadamente; de novo me escapam e desaparecem entre a multidão de distrações que me cercam. Daí a pouco, torno a apreender com ardor a inspiração; arrebatado, vou multiplicando todas as modulações, e venho por fim a me apropriar do primeiro pensamento musical. Tenho necessidade de viver só comigo mesmo. Sinto que Deus e os anjos estão mais próximos de mim, na minha arte, do que os outros. Entro em comunhão com eles, e sem temor. A música é o único acesso espiritual nas esferas superiores da inteligência."

_Ludwig Van Beethoven_

" Do meu criado mudo,móvel imóvel que inundo entre o sair e voltar de noites, continua..."

2010-02-19T20:12:00.000-08:00

Brilha brilha estrelinha,vai na ponte, joga a luz, ilumina o meu caminho,deixa eu passar, me conduz...

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"Ainda não me perdi de nada, tudo está no seu lugar,

teatro, pipoca, luar.

Ainda não me perdi de nada, tudo está no seu lugar,

cor, peso, o ritmo de todos os instantes...

Ainda não me despreendi de nada, tudo está no seu lugar."

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Eu amo de amor branco e profundo como deveria ser todos os amores "vadios e vagabundos" do mundo.

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Lapso?O lápis escreve e erra,um ato falho do grafite.

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Uma retina avariada, o oblíquo foco e mais nada...
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"Presa DE UMA invernada,
Solta no eclipse,
Obscuramente ESQUECIDA."

Josef

2010-02-11T19:12:00.000-08:00

"Andam a me perguntar:quem é Josef,quem é Isabor?Ele? Segredo meu.Eu?Segredo dele!Leiam e não façam perguntas que para nós dois seriam descabidas por demais. Isabor nem tanto, mas Josef ?"O Lobo da Estepe",um persongem digno de Hermann Hesse...Josef é só para os loucos, só para os loucos e raros."

Citrus reticulata X Citrus sinensis

2010-02-11T19:05:00.000-08:00

"Preciso que faça um favor a este velho minha querida Isabor” -disse-me ele com aqueles olhinhos divertidos que há muito eu não via e já andava a sentir aquela saudade que plange a alma da gente. Parecendo notar em mim um misto de surpresa e pânico, um quase sorriso juntou-se ao olhar e vislumbrei naquele rosto trincado pelas rugas e pela dor uma propositada galhofaria. Conhecendo Josef como conhecia, sabia de antemão que o tal favor me custaria uma queima substancial de neurônios e energia. O que viria a seguir?

Minha querida, não posso ir desta para a outra sem saborear um Cohiba Behike, pois!? Temos ainda na adega uma última garrafa de Sauvignon, não temos? Ou, poderia me preparar uma sopa aveludada de castanhas com aipo e trufas brancas de Alba?

E acham vocês que adiantaria eu argumentar com a mais lógica das lógicas existentes? - Josef, os charutos não existem mais, foi uma edição limitada comemorativa.Quanto às trufas brancas de Alba Josef, sabe que é impossível no momento conseguir uma única grama dessa iguaria! Não conseguiria nem que eu fosse um dos porcos farejadores a ganhar abençoados 500 euros/hora para isso!

Ele me olhava, me olhava e nada dizia. Tremi. Desconcertei-me. A porta do quarto encontrava-se entreaberta e eu via a escada que dava acesso ao andar inferior. De súbito me veio uma vontade de reviver os tempos de minha infância, descer escorregando pelo corrimão gritando feito uma louca, encontrar a porta de saída e me perder no branco do dia coberto de neve. Estarrecida e tentando disfarçar meu desconforto olhei bem nos olhos dele e disse categoricamente as palavras : “PEÇA E FAREI”, mesmo sabendo que me arrependeria quase que imediatamente de as ter dito. Não posso dizer com certeza quantos minutos se passaram até vir a resposta, mesmo porque só pode contar o tempo quem vive,quem não respira não vive, eu morri temporariamente aí.

- Compota de tangerinas andam a dar-me água na boca, podes?-

Estávamos no inverno polônes, se é que me entendem, e além do que eu nunca havia feito uma compota antes, nem imaginava por onde começar. Mas como sempre foi entre mim e ele, ainda que com grandes sacrifícios todos os desejos eram atendidos. Uma questão de certo amor, um pacto de um genuíno e extraordinário amor. Pus-me em campo prometendo a mim mesma trocar parte da minha vida por meia dúzia das frutinhas. Havia na vila um mercado, um "empório", reposteiro da minha esperança que foi logo maculado pelo velho dono: NÃO, NÃO TEMOS! Procurei por tangerinas como se as mesmas fossem fugitivas da polícia. Subi a colina, me perdi em vielas, atravessei o rio na velha balsa e, nada, nada! Quando já me desesperava notei uma senhora com um cesto de laranjas e me veio a ideia: farei uma compota de laranjas, farei! Nunca eu havia trapaceado antes com ele a não ser no jogo de cartas. Coisa esta que não me colocava como uma bandida pois era preciso, visto que o gaiato assim o merecia. De posse das "tangeranjas" adquiri essência de tangerinas, arregacei as mangas e fiz-me acompanhar de um livro de receitas e de algumas rezas aprendidas com um velho índio quechua (Huanca,amigo que fiz em uma viagem junto de Josef ao Peru). Pronto, agora sim ele vai ver que não me acovardo facilmente!

Quatro horas depois eu e a compoteira juntas nos apresentamos a ele. Confesso que com um orgulho meio falso, mas orgulho. Ele olhou para ela, olhou para mim, cheirou o ar, voltou a cheirar e disse: esperas o que para servir-me? Não se fazendo de rogado comeu com uma ferocidade quase animal, a princípio como a matar uma fome de vida. Saciada a fome de tangerinas senti que ele ia começar a degustar laranjas. Temi, suei, desviei o olhar inúmeras vezes temerosa de ser pega em fragrante delito. Com movimentos leves uma vez que as frutas havia se acabado ele começou a enfiar o dedo na compoteira, encharcá-lo da calda e levá-lo à boca. Isso tantas e tantas vezes começando a me enervar. O ritual simples e inocente parecia a mim um macabro filme de terror. Certo exagero há no que disse, bem o sei, mas quem conheceu Josef não ousaria desmentir-me. Ele, não se abalando, continuava, continuava.

Dissimuladamente “resolveu” perceber meu descontentamento, parou, olhou-me com olhos de um azul profundo e com as mãos encarquilhadas e ainda sujas fez um desenho no ar que até hoje não compreendi. Com uma calma surpreendente que até o vento fustigante fez uma tentativa de ser brisa disse-me: “vivi" 86 anos e nunca havia comido compota de laranjas. Vejo agora o quão tolo fui ao preferir a de tangerinas. Não havia me dado conta que estamos em novembro. Tangerinas são mulheres vaidosas, soberbas, só nos amam de maio a setembro, e aqui na Polônia não permanecem nem por este tempo. Já as laranjas minha querida, são mulheres de regalo, uns mimos da natureza; entendem como ninguém que não há estação do amor ou estação para amar. Sempre a nos proteger no inverno, nos refrescar no verão, nos acalentar no outono e, na primavera (a melhor delas), abrem suas flores brancas deixando-as ao alcance de nossos sentidos de homem. Laranjas minha querida, são safadinhas, dão o ano inteiro, principalmente as pêras!”.

2010-02-08T04:25:00.001-08:00

2010-02-08T04:13:00.001-08:00

Só nele minha alma com receio e pudor imagina a carne e o sêmem.

2010-02-08T03:58:00.000-08:00

“Em estado de extrema fluidez vive meu amor em mim,
não é um corpo sólido e polido,entra-me pelos olhos, molha-me,é liquido!

Rapsódia de um agosto de centenas de anos atrás.
Força insatisfeita e inquieta como os versos contidos na lata do poeta.

Um ser não sendo em seu complexo exílio do lado de dentro.
É “só” mim, não eu, nem tu, nem ele.

Insiste num horizonte longe daqui, darma azul que canto,
encanto gregoriano de si.

Confissão que ajeito num platô.
Salada grega com confeitos de tâmaras, ameixas, cerejas, manjericão, azeite, limão! “

Roto...Poço...Rito...E o Mito?

2010-02-08T03:27:00.000-08:00

O roto rasga,
O poço é sulfito.
O rito engasga,
O mito é infinito...

O roto é traça,
O poço é trapaça.
O rito é cachaça,
O mito é labirinto...

O roto e a peste,
O poço e o desgosto.
O rito e o não dito,
O mito e o grito...

A peste sufragou o roto,
O desgosto tragou o poço,
O não dito devorou o rito.

E o mito e o grito, gozaram ao infinito!

DESABAFA DESDEMONA ... " Eu e Fernando Savater"

2009-11-14T19:28:00.003-08:00

"Esta vai ser uma noite extraordinariamente ditosa.Quero voltar a ser feliz até á indecência, como antes. Ah!!! quantos planos não tive que arquitetar,quantos cochichos com minha boa e fiel Emília. (...) Mas esta noite vou finalmente cobrar a paga da minha astúcia, os juros do meu deslevo. Esta noite vou recuperar Otelo. Por que será que os homens têm sempre de se distrair de nós, por que preferem eles os estéreis enredos da política ou a brutalidade da guerra, por que são eles mais capazes de se abismarem numa discussão sobre a natureza das estrelas do que se perceberem no chamamento de uns olhos que tudo pedem, tudo pedem, pra sempre? Pois, quando se entregam deveras, ou quando nós acreditamos que se entregam deveras, podem fundir-nos em puro deleite.Mas cansam-se, distraem-se: são como que exteriores ao seu corpo, ás suas sensações, e só podem fartar-se de carne aos bocadinhos, durante breves guinadas de sensualidade que os deixam exaustos e aterrados. Logo a seguir fogem para o comércio ou para a metafísica. Para viver precisam esquecer a maior parte do dia de que estão vivos. Para sentir qualquer coisa precisam se convencer de que não sentem, mas que pensam ou calculam; para se atreverem a desejar o que realmente desejam, têm de se empaturrar em projetos tido por eles como úteis ou sublimes.Para serem capazes de ceder de vez em quando ao êxtase,têm de considerar como um simples desafogo entre duas empresas muito mais importantes, porque os compromete a muito longo prazo.
(...) Hei de resgatar Otelo,hei de fazê-lo voltar á razão. (... ) Fera explêndida,infatigável,nascido para os jogos do amor; o mouro (como todos o chamam), que me fez ver o quanto os jovens educados que me rodeavam não passavam de criaturinhas patéticas e insípidas.
(...) Desde que Otelo foi nomeado governador de Chipre, nada mais foi igual ao que era. Passa a vida preocupado,perde nossas noites a planejar o dia seguinte, e o dia seguinte a parlamentar com embaixadores turcos ou a interrogar prisioneiros.Converteu-se num magnífico príncipe do mediterrâneo cristão. Quanto a mim? Dedica-me uma rápida ternura, não mais é o saqueador das minhas noites. (...) Por isso tramei, mediante insinuações e falsos descuidos conseguimos eu, a boa Emília e o bom Iago, convencê-lo que ando a "namoricar" Cássio. Sei que isso o fará reagir, compreenderá os perigos de me deixar abandonada. (...) Perfumei-me para ele,vesti a mais transparente de minhas roupas de dormir, espero sua chegada, não tardará. (...) Eis que chega, aproxima-se do nosso leito, custa muito a mim fingir dormir. Invadiu-me agora uma humilde ansiedade, não sei, não sei! Inclinou-se sobre mim e sussura : " Eis aqui a causa! Eis aqui a causa, alma minha!...Permite-te que as não nomeie perante vós, castas estrelas! Eis aqui a causa..."

Antônio Remo

2009-10-25T06:40:00.000-07:00

"Os AMAntes"

2009-10-25T06:32:00.000-07:00

O amor e os quatro elementos [Ápice do elementar?!]

2009-10-24T15:55:00.000-07:00

"...Porque agora vemos por espelho em enigma, mas então veremos face a face; agora conheço em parte, mas então conhecerei como também sou conhecido..."(Coríntios 13)

"Confesso-me uma subjugada pelo “encantar” desse sentimento mais antigo que o pão de trigo.Gosto de todos os amores. Amores tortos, menos os amorfos. Gosto de amores de cumeeira, amores com fresta na telha, amores sem eira nem beira. Gosto de amores baratos, amores de fato, amores de olfato, amores de retrato. Gosto de amores de estio, amores sazonais, amores fatais , passionais. Gosto de amores que cantam, de amores que riem, de amores que dançam; só não gosto de amores que cansam.

Gosto mesmo é do amor que ama, amor que emana e nunca se engana. Gosto do amor que é cachaça, mas detesto o amor pirraça. Gosto do amor "Remo daqui”,do amor “Salva dali" . Gosto do amor que ameaça, mas é incapaz de cumprir . Gosto do amor jazz, forró, foxtrot, amor bolero, amor tango, bossa nova e rock. Gosto do amor que vira verso, mas não gosto do amor que é reverso... não gosto do amor contrário, solitário... não gosto, não gosto, não gosto!

Gosto de amor cheio e redondo. Gosto de amor travesseiro de penas de ganso... até de amor manso... só não gosto de amor manco. Gosto de amor grupiê, amor luthier, gosto de amor que é capaz de tocar um stradivarius. Gosto de amor safadinho e danado, só não gosto de amor fora de esquadro. Gosto de amor que perdoa o “ser” amado, mas não gosto de amor pretensão e desleixado.

Gosto mesmo é: de amor amado, apreendido, consumido e engolido. De amor “EROS” que quando bem vivido não importa o caminho percorrido, Ele, “PHILOS” tenaz empreendedor sempre pronto, abraça o antigo amor desgastado pela dor, pela displicência do “des-(amor)”

Gosto do amor “QUATRO” elementos, elementares que são: amor fogo, amor água, amor terra, amor ar...impossível separar. Gosto do amor na totalidade da sua natureza como tal, quarteto talvez, mas no ato de amar não perde a essência de seu par. Amor hermafrodita que pra haver sexo tem que se pensar como uma minhoca perdida sem saber onde o rabo, a boca , onde começa e se acaba. Amor andrógino, livre, mas nem tão solto nas entrelinhas de amar... Quem sou eu, ele... Que me há!?

O gostar desses amores não impede a busca da “quintessência“do amar.O amor que depois de viver tudo isso se transmuda em “ÁGAPE”,se junta à conjunção estelar em sua forma de amar. O“5º”elemento,extrato levado ao máximo do apuramento.5ºELEMENTO? A essência,a alma de quem sabe amar."